Пепел

На выжженной пеплом равнине
собираю остатки сна,
где смотрели нам с завистью в спины,
где вся жизнь нам была отдана.

Но сменяются годы как свечи, 
что стоят на моем столе,
опаляя пламенем вечер,
он закатом уже заалел. 

Только сны не сложить, не собрать,
все тусклее они с каждым днём.
Мне бы сил - я продолжу дышать,
хоть дыханье и веет огнём.

Обжигающий вдох - я живу, я иду
по страницам обугленным строчек,
и шепчу чуть дыша, как в бреду: 
"вы запомните рваный мой почерк"!